Mời bạn CLICK vào liên kết bên dưới và
MỞ ỨNG DỤNG SHOPEE để mở khóa toàn bộ nội dung truyện!
“Tô Hiểu, ra quầy số ba bổ sung hàng!”
Giọng ông chủ cửa hàng tiện lợi xé toạc cơn buồn ngủ của tôi. Tôi giật mình, gấp cuốn sổ ghi chép nhét vội vào ngăn kéo quầy thu ngân, đứng dậy ôm thùng mì gói đi ra phía sau.
Đây là công việc làm thêm thứ hai của tôi trong ngày. Buổi sáng tôi dạy kèm cho hai đứa học sinh cấp ba, buổi tối đứng quầy ở đây đến mười một giờ. Ba tháng nay, mỗi ngày tôi chỉ ngủ khoảng năm tiếng. Tất cả để gom đủ học phí kỳ sau, và tiền thuốc tim cho bố nuôi — người đàn ông đã nhặt tôi về nuôi từ năm tôi bốn tuổi, khi tôi bị bỏ lại trước cổng cô nhi viện với một cơn sốt cao và chẳng có lấy một mảnh giấy tùy thân.
Tôi vẫn thường tự hỏi bố mẹ ruột của mình là ai. Hỏi thì hỏi vậy thôi, chứ hai mươi ba năm qua, tôi chưa từng trông chờ gì ở họ.
Đúng lúc tôi ôm thùng hàng bước ra khỏi kho, một chiếc Maybach màu đen bóng loáng dừng lại ngay trước cửa tiệm.
Ở cái khu phố cũ kỹ này, người ta đi xe đạp điện còn phải né ổ gà. Một chiếc Maybach xuất hiện, chẳng khác nào cá voi lạc vào ao làng. Mấy vị khách trong tiệm đều ngoái đầu nhìn.
Cửa xe mở. Ba người đàn ông mặc vest đen bước xuống, đi thẳng về phía tôi. Người đi đầu khoảng ngoài bốn mươi, phong thái trầm ổn, hơi cúi mình: “Cô Tô Hiểu phải không ạ? Chúng tôi là người của tập đoàn Tô Thị. Có một việc rất quan trọng, cần nói riêng với cô.”
Tôi nhíu mày. Tô Thị — đế chế thương mại nghìn tỷ, trung tâm mua sắm ở quận nào cũng có một cái mang tên họ. Còn tôi, một sinh viên nghèo làm hai việc một lúc, trong túi không bao giờ có quá năm trăm nghìn. Giữa tôi và họ, thì có liên hệ gì được?
“Cô rất có thể là tiểu thư thất lạc nhiều năm của chủ tịch chúng tôi.” Ông ta hạ thấp giọng, chỉ đủ cho tôi nghe. “Xin cho chúng tôi mười phút.”
Mười phút sau, tôi ngồi ở quán cà phê đối diện, trước mặt là một tập hồ sơ dày cộp. Trang đầu tiên là kết quả xét nghiệm ADN. Tên của tôi, và tên của một người đàn ông tôi chưa từng gặp — Tô Chấn Hải, chủ tịch tập đoàn Tô Thị.
Quan hệ huyết thống cha — con: 99,99%.
Tay tôi hơi run. Không phải vì mừng. Mà vì một câu hỏi đã theo tôi suốt hai mươi ba năm, cuối cùng cũng có đáp án — theo cái cách lạnh lùng và giấy tờ nhất có thể.
“Hai mươi ba năm trước, bệnh viện nơi phu nhân sinh nở đã ôm nhầm hai bé gái.” Người đàn ông giải thích. “Mãi đến đợt khám sức khỏe tổng quát gần đây, nhóm máu của tiểu thư… của cô gái đang ở nhà họ Tô không khớp với cả chủ tịch lẫn phu nhân, mọi người mới sinh nghi và cho điều tra lại.”
“Vậy là các ông đã biết chắc từ trước khi tìm đến tôi.” Tôi nói.
“Vâng. Chúng tôi đã âm thầm lấy mẫu tóc của cô để đối chiếu. Mong cô thứ lỗi.”
Tôi im lặng một lúc lâu. Cuối cùng chỉ hỏi một câu: “Ông ấy… họ muốn thế nào?”
Hai mươi phút sau, tôi ngồi ở ghế sau chiếc Maybach, tay vẫn nắm chặt tờ kết quả xét nghiệm. Xe rời khỏi khu phố cũ, chạy lên con đường riêng dẫn tới khu biệt thự trên sườn đồi, dừng trước một tòa nhà sáng đèn như cung điện.
“Mừng tiểu thư về nhà.” Quản gia đứng chờ sẵn ở bậc thềm, mở cửa xe, cung kính đến mức khiến tôi thấy không quen.
Tôi bước vào đại sảnh. Đèn chùm pha lê rủ xuống ba tầng thông tầng. Tranh sơn dầu đóng khung mạ vàng. Sàn đá cẩm thạch bóng đến soi được mặt người. Người hầu đứng thành hai hàng, im phăng phắc.
Nhưng ánh mắt tôi dừng lại ở cô gái đang đứng trên cầu thang xoắn ốc.
Cô ta có gương mặt giống tôi đến tám phần — cùng một đôi mắt, cùng một sống mũi. Chỉ khác là khí chất: thứ khí chất được nuôi bằng tiền từ trong trứng nước, từng cái nhấc tay đều toát ra vẻ “tôi sinh ra đã ở đây”.
“Đây là Tô Hiểu phải không?” Cô ta bước xuống, đi thẳng tới nắm lấy tay tôi, giọng ngọt như rót mật. “Em là Tô Viên. Bố mẹ vẫn hay nhắc đến chị lắm.”
Bàn tay cô ta mềm và lạnh. Tôi nhạy bén bắt được tia địch ý vụt qua đáy mắt cô ta — nhanh đến mức người khác sẽ tưởng mình hoa mắt. Và cả cái liếc mắt trao đổi rất khẽ giữa cô ta với viên quản gia đứng cạnh.
Tôi được đưa vào thư phòng. Bố ruột tôi, Tô Chấn Hải, ngồi sau chiếc bàn gỗ lim lớn. Ông nhìn tôi rất lâu, ánh mắt phức tạp, như thể muốn nói rất nhiều, cuối cùng lại chỉ chọn những lời khô khốc nhất.
Ông kể lại toàn bộ câu chuyện: vụ ôm nhầm năm xưa, cuộc điều tra bí mật, và cách họ tìm ra tôi. Rồi ông đi thẳng vào điều kiện.
“Xét đến cảm xúc của Viên Viên — con bé đã sống ở nhà này hai mươi ba năm, trong mắt người ngoài nó mới là tiểu thư nhà họ Tô; xét thêm cả giá cổ phiếu của tập đoàn…” Ông dừng lại, giọng không cho phép thương lượng. “Chúng tôi quyết định đón cô về với danh nghĩa con nuôi. Đối ngoại sẽ nói là nhà họ Tô nhận nuôi một cô gái có hoàn cảnh đặc biệt. Mong cô hiểu cho.”
Con nuôi. Hai chữ ấy rơi xuống, nhẹ tênh, mà đập vào tai tôi nặng như đá.
Mẹ ruột tôi — bà Lâm Uyển — ngồi bên cạnh, mắt đỏ hoe từ lúc tôi bước vào. Bà nắm lấy tay tôi, vuốt ve mãi gương mặt tôi: “Đôi mắt này… giống hệt mẹ lúc trẻ. Hiểu Hiểu, mẹ xin lỗi con. Hai mươi ba năm, mẹ nuôi con của người khác, còn con của mẹ thì…” Bà nghẹn lại, không nói hết câu.
Tôi nhìn hai con người trước mặt. Một người cha tính toán thiệt hơn bằng cổ phiếu. Một người mẹ khóc thật, thương thật, nhưng cũng không dám trái ý chồng để gọi tôi một tiếng con gái trước mặt thiên hạ.
Tôi im lặng gật đầu. “Tôi đồng ý.”
Tôi đồng ý nhanh đến mức chính tôi cũng bất ngờ với bản thân. Nhưng nghĩ kỹ lại thì không có gì lạ. Thứ nhất, bố nuôi tôi đang nằm nhà với trái tim yếu, tiền thuốc mỗi tháng là một con số không nhỏ — về nhà họ Tô, ít nhất tôi có một chỗ dựa kinh tế. Thứ hai, và quan trọng hơn: tôi muốn tận mắt nhìn rõ, hai mươi ba năm cuộc đời bị đánh cắp của mình, rốt cuộc là tai nạn của số phận, hay là một ván cờ có người sắp đặt.
Trực giác mách bảo tôi điều đó ngay từ cái liếc mắt của Tô Viên. Căn nhà này có dòng nước ngầm đang chảy xiết. Và tôi, kẻ vừa được “đón về”, rất có thể chính là hòn đá sắp bị dòng nước ấy cuốn đi — nếu tôi không học cách bơi trước.
Tối hôm đó, tôi được sắp xếp ở một phòng khách tầng hai. Nói là phòng khách, nhưng nó rộng gấp ba căn phòng trọ tôi đang ở. Trước bữa cơm đầu tiên, người hầu đưa tôi đi ngang qua phòng ăn chính: chiếc bàn dài mười hai ghế, bộ bát đĩa sứ trắng viền vàng đã bày sẵn. Vị trí ở đầu bàn là của bố. Bên phải ông là mẹ. Bên trái — là Tô Viên.
Chỗ của tôi được bày ở cuối bàn, cạnh cửa ra vào, nơi người hầu vẫn đi qua đi lại để bưng món.
“Chị Hiểu, chị thông cảm nhé.” Tô Viên xuất hiện sau lưng tôi từ lúc nào, giọng nhỏ nhẹ đến tội nghiệp. “Ghế ngồi trong nhà này bao năm nay vẫn vậy, em sợ đổi đột ngột mẹ lại không quen. Chị ngồi tạm vài hôm, được không ạ?”
Tôi quay lại nhìn cô ta. Nụ cười của cô ta hoàn hảo, không một kẽ hở. Chỉ có ánh mắt là đang cười cợt.
“Không sao.” Tôi nói. “Chỗ nào cũng ăn được cơm.”
Bữa cơm diễn ra trong sự im lặng kỳ lạ. Bố tôi hỏi tôi vài câu về việc học, tôi trả lời ngắn gọn. Mẹ tôi gắp cho tôi hai lần thức ăn, cả hai lần đều bị ánh mắt của bố làm cho rụt tay lại lưng chừng. Tô Viên thì ân cần khác thường, hết gắp cho bố lại rót nước cho mẹ, như một bà chủ nhỏ thực thụ đang tiếp khách.
Tôi ăn hết bữa cơm của mình, bình thản. Hai mươi ba năm tôi ăn cơm ở những chỗ còn tệ hơn cái ghế cuối bàn này nhiều. Nhưng tôi ghi nhớ tất cả. Từng ánh mắt, từng cái rụt tay.
Ngày thứ ba tôi ở nhà họ Tô, người hầu mang đến phòng tôi một chiếc hộp dài. Bên trong là một chiếc váy dạ hội đỏ rực, hở lưng sâu đến tận eo.
“Thưa cô, đây là váy do tiểu thư Viên chuẩn bị cho cô mặc tối nay ạ.” Người hầu nói. “Tối nay là tiệc từ thiện thường niên của tập đoàn, rất nhiều nhân vật quan trọng sẽ tới.”
Tôi cầm chiếc váy lên ngắm. Đỏ chói, hở bạo, chất liệu rẻ hơn hẳn so với bất cứ thứ gì tôi từng thấy trong tủ đồ mà họ chuẩn bị cho tôi. Mặc thứ này đến tiệc từ thiện của Tô Thị, khác gì tự dán lên trán hai chữ “lố lăng” cho cả giới thượng lưu cùng đọc.
Đây là món quà ra mắt đầu tiên của “chị gái” dành cho tôi.
“Thay tôi cảm ơn ý tốt của chị Viên.” Tôi mỉm cười nhận lấy. Đợi người hầu đi khỏi, tôi mở vali của mình, lấy ra bộ kim chỉ và chiếc khăn voan đen — kỷ vật của bố nuôi tặng tôi ngày đậu đại học, là thứ đắt nhất tôi từng sở hữu.
Hai tiếng sau, khi tôi xuất hiện ở sảnh tiệc, nụ cười của Tô Viên cứng đờ trên mặt.
Vải đỏ đã được tôi xếp nếp lại thành một chiếc cổ thuyền trang nhã. Phần lưng hở được phủ bằng lớp voan đen mỏng tang, vừa đủ kín đáo vừa đủ bí ẩn. Eo váy điểm một sợi dây ngọc trai mảnh. Chiếc váy rẻ tiền và phản cảm, qua tay tôi, thành một bộ váy vừa kín đáo vừa không hề lỗi mốt.
“Váy đẹp đấy.” Một giọng nam trầm vang lên bên cạnh.
Tôi quay lại. Một người đàn ông trẻ, cao, mặc vest xám tro, đang cầm ly rượu đứng cách tôi hai bước. Ánh mắt anh ta dừng trên người tôi một giây lâu hơn bình thường — không phải kiểu ngắm váy, mà là kiểu đánh giá người.
“Cố Cẩn, đây là em nuôi của em, Tô Hiểu.” Tô Viên không biết từ đâu chen vào giữa hai chúng tôi, tay khoác chặt lấy cánh tay người đàn ông, động tác mang tính chiếm hữu rõ rệt. “Còn đây là Cố Cẩn, vị hôn phu của em.”
Cố Cẩn. Thái tử gia của tập đoàn Cố Thị, đối tác lớn nhất của Tô Thị. Tôi từng thấy cái tên này trên báo kinh tế. Anh ta lịch sự gật đầu với tôi, trong đáy mắt có một tia dò xét rất khó nắm bắt — như thể anh ta đã biết về tôi nhiều hơn những gì đang diễn ra ở đây.
Giữa buổi tiệc, bố tôi được mời lên sân khấu phát biểu về quỹ từ thiện của tập đoàn. Nói được nửa chừng, ông đột ngột quay xuống nhìn tôi: “Hiểu Hiểu, con cũng chuẩn bị một phần chia sẻ về dự án cộng đồng, đúng không? Lên đây nói cho mọi người nghe đi.”
Cả sảnh tiệc quay lại nhìn tôi. Đây là màn “ra mắt” không chính thức của cô con nuôi nhà họ Tô.
Tô Viên đứng gần đó, ngọt ngào chen lời: “Bố, Hiểu Hiểu mới về chưa lâu, những trường hợp thế này hay là để dịp khác…”
“Con chuẩn bị xong rồi.” Tôi bình tĩnh ngắt lời cô ta, bước lên sân khấu.
Tôi đã chuẩn bị bài phát biểu này suốt một tuần, viết đi viết lại bốn lần. Nhưng khi mở tập tài liệu trên bục phát biểu ra, tim tôi chùng xuống: trang giấy trước mặt không phải bài của tôi. Đó là một đống ký tự lộn xộn vô nghĩa, chữ nọ chồng chữ kia như bị ai đó cố tình in đè lên nhiều lần.
Bài phát biểu đã bị tráo. Và trong nhà này, người có lý do để tráo nó, chỉ có một.
Dưới sân khấu, khóe miệng Tô Viên hơi nhếch lên.
Tôi hít sâu một hơi, gấp tập tài liệu lại, đặt sang một bên. Cả sảnh im lặng chờ xem cô con nuôi sẽ làm trò cười thế nào.
“Thưa quý vị,” tôi cầm micro, giọng rõ ràng, “tối nay tôi xin phép gác lại những lời sáo rỗng đã chuẩn bị sẵn, để nói về từ thiện thật sự — thứ từ thiện tôi đã nhìn thấy bằng mắt mình, ở những nơi không có đèn chùm pha lê.”
Mười phút tiếp theo, tôi kể về những phận đời tôi gặp trong ba năm làm thêm: bà cụ bán vé số nuôi ba đứa cháu mồ côi ngay góc phố cửa hàng tiện lợi tôi làm việc; cậu sinh viên chạy xe ôm đêm, dành dụm từng đồng đóng viện phí cho mẹ. Và từ đó, tôi đề xuất một mô hình doanh nghiệp đồng hành cùng cộng đồng hoàn toàn mới: trích một phần lợi nhuận theo từng điểm bán, lập quỹ học bổng và y tế ngay tại địa bàn nơi doanh nghiệp đang kinh doanh, để người dân thấy đồng tiền từ thiện quay lại với chính khu phố của họ.
Ngôn từ của tôi mộc mạc, không một thuật ngữ hào nhoáng. Nhưng khi tôi dứt lời, tiếng vỗ tay vang lên không ngớt — đầu tiên từ phía các vị khách lớn tuổi, rồi lan ra cả sảnh.
Bố tôi bước tới, hiếm khi khen ai trước mặt người ngoài, vậy mà ông nói rõ to: “Không ngờ Hiểu Hiểu hiểu về thương mại sâu sắc như vậy. Cái mô hình này, ban chiến lược mang về nghiên cứu cho tôi.”
Ở phía dưới, Tô Viên bóp chặt ly rượu vang trong tay đến trắng bệch cả khớp ngón tay. Cố Cẩn thì nhìn tôi, ánh mắt dò xét ban nãy giờ đã đổi thành một thứ gì đó giống như… hứng thú.
Đêm đó, tiệc tan muộn. Tôi về phòng, thay đồ, rồi xuống bếp định lấy cốc nước. Đi ngang qua hành lang tối dẫn tới thư phòng, tôi khựng lại.
Qua khe cửa thư phòng hé mở, Tô Viên đang đứng nói chuyện rất khẽ với một người đàn ông trung niên. Tôi nhận ra ông ta: Trương Thành, giám đốc tài chính của tập đoàn, người đã có mặt ở bữa cơm tối đầu tiên của tôi.
Trên bàn giữa hai người họ là một tập tài liệu đóng dấu đỏ, bìa ghi mấy chữ “tài khoản QT”.
“...cứ theo tiến độ này, đến cuối quý là xong.” Giọng Trương Thành trầm và chắc.
“Ông liệu mà làm cho sạch.” Tô Viên nói, giọng không còn chút ngọt ngào nào của ban ngày. “Con nhỏ đó không ngu như vẻ ngoài đâu. Hôm nay nó vừa ghi điểm với ông già rồi đấy.”
Tôi lặng lẽ lùi vào bóng tối, tim đập mạnh. Trực giác mách bảo tôi: từ giây phút này, tôi phải bắt đầu để mắt đến những dòng tiền bất thường của cái tập đoàn này — và của chính cái nhà này.
Sau đêm tiệc, bố tôi ký quyết định cho tôi vào Tô Thị thực tập. Tô Viên cười rất tươi khi nghe tin, còn đề xuất “hay để em gái vào bộ phận hành chính, việc nhẹ nhàng”. Bố tôi lắc đầu: “Cho nó xuống bộ phận thị trường, làm từ vị trí thấp nhất. Con cháu nhà này không ai được đi đường tắt.”
Tôi biết, đó không hẳn là ưu ái. Đó là một phép thử.
Ngày đầu đi làm, trưởng phòng thị trường nhìn tôi từ đầu đến chân rồi giao cho một chồng hồ sơ cao hơn cả người ngồi: “Số liệu bán hàng ba năm của khu vực phía Nam. Cuối tuần tôi cần bản tổng hợp. Làm không xong thì đừng trách.”
Mấy đồng nghiệp xung quanh liếc nhau cười khẩy. Ai cũng biết tôi là “con nuôi” vừa được đón về. Trong mắt họ, tôi hoặc là kẻ ăn may sắp bị đá ra đường, hoặc là một con búp bê được đặt vào công ty cho có lệ.
Tôi không nói gì, ôm chồng hồ sơ về bàn. Ba ngày sau, tôi nộp bản tổng hợp — kèm theo một bản phân tích riêng chỉ ra hai dòng sản phẩm đang bị đội giá nhập kho bất thường ở một chi nhánh, khiến số liệu cả khu vực bị méo đi suốt sáu quý.
Trưởng phòng xem xong, im lặng một lúc lâu rồi ngẩng lên: “Cái này… cô tự làm?”
“Tôi tự làm.”
“Mạnh hơn khối cử nhân MBA tôi từng tuyển.” Ông ta gõ gõ tập giấy. “Từ mai, cô theo tổ dự án mới với tôi.”
Tin lan rất nhanh. Ánh mắt của đồng nghiệp dành cho tôi bắt đầu thay đổi — chưa phải thân thiện, nhưng ít nhất không còn khinh khỉnh ra mặt.
Chỉ có tôi biết, việc rà soát số liệu bán hàng chỉ là cái cớ. Trong một tháng ấy, ngoài công việc chính, tôi âm thầm đối chiếu dòng tiền ba năm gần đây của tập đoàn qua những báo cáo nội bộ mà vị trí của tôi được phép chạm vào.
Và tôi phát hiện ra điều bất thường.
Ba khoản chuyển tiền lớn, cách nhau đúng một quý, đều đi đến cùng một công ty tư vấn có tên viết tắt là QT — chính hai chữ tôi nhìn thấy trên bìa tài liệu trong thư phòng đêm đó. Số tiền mỗi lần đều dừng ở mức vừa dưới ngưỡng phải trình hội đồng quản trị phê duyệt. Cộng cả ba lần lại, đó là một con số đủ mua cả khu phố tôi từng ở.
Người ký duyệt cả ba khoản: Tô Viên, với vai trò giám đốc dự án đặc biệt.
Tôi chụp lại từng trang, sao lưu lên đám mây bằng tài khoản cá nhân, rồi xóa sạch dấu vết truy cập trên máy công ty. Làm xong, tay tôi hơi run — không phải vì sợ, mà vì tôi hiểu mình vừa chạm vào thứ có thể khiến người ta sẵn sàng làm rất nhiều chuyện để bịt lại.
Giờ ăn trưa hôm đó, tôi theo thói quen xuống căng tin nhân viên thay vì nhà hàng ở tầng lãnh đạo. Vừa ngồi xuống, một khay cơm xuất hiện ở phía đối diện.
“Tôi ngồi đây được không?” Cố Cẩn bê khay cơm, đứng trước bàn tôi như thể việc thái tử gia Cố Thị ăn ở căng tin nhân viên là chuyện bình thường nhất thế gian.
“Vị hôn phu không ăn cùng vị hôn thê à?” Tôi nửa đùa nửa thật hỏi. Từ sau đêm tiệc, chúng tôi đã chạm mặt vài lần trong các cuộc họp liên công ty, đủ để nói chuyện không cần khách sáo quá mức.
Cố Cẩn cười khổ: “Cô biết rõ mà, đó chỉ là liên hôn thương mại. Hai nhà cần một tờ giấy hôn thú để trói các hợp đồng lại với nhau, thế thôi.” Anh ta ngồi xuống, giọng hạ thấp. “Thật ra hôm nay tôi qua đây là muốn gặp cô. Tôi đang điều tra mấy khoản dòng tiền bất thường của Tô Thị — theo ủy thác của một cổ đông lớn bên cô. Mà tôi nghe nói, cô cũng đang để mắt đến chúng.”
Tim tôi giật thót. Tôi nhìn anh ta, cân nhắc rất nhanh. Người này biết nhiều hơn vẻ ngoài. Nhưng anh ta là vị hôn phu của Tô Viên — ít nhất là trên danh nghĩa.
“Ai nói với anh là tôi đang để mắt?” Tôi hỏi ngược lại, không thừa nhận cũng không phủ nhận.
“Ánh mắt.” Anh ta đáp tỉnh bơ. “Đêm tiệc, lúc cô đi ngang thư phòng, cô dừng lại đúng ba giây. Người không quan tâm thì không dừng.”
Tôi chưa kịp đáp thì một giọng nói sắc lẻm vang lên sau lưng: “Hóa ra hai người ở đây!”
Tô Viên đứng ở cửa căng tin, nụ cười vẫn ngọt, nhưng mắt thì lạnh. Cô ta bước tới, tự nhiên khoác tay Cố Cẩn: “Anh Cẩn, bố gọi anh lên phòng họp. Còn em gái—” cô ta quay sang tôi, “—chiều nay chị có cuộc họp về dự án QT, em chuẩn bị giúp chị số liệu quý gần nhất nhé. Chị tin em lắm đấy.”
Dự án QT. Cô ta cố tình nhấn mạnh hai chữ đó, mắt nhìn thẳng vào tôi.
Đó là một lời cảnh cáo được bọc đường: tao biết mày đang nhìn vào đâu.
Chưa đầy một buổi chiều, tin đồn đã lan khắp công ty như cháy rừng: con nuôi nhà họ Tô quyến rũ vị hôn phu của đại tiểu thư ngay tại căng tin. Phiên bản sau còn thêm thắt rằng tôi “cố tình” xin xuống bộ phận thị trường là để có cớ qua lại với Cố Thị.
Tôi không thanh minh một câu. Ngược lại, trong các dịp chung của hai công ty, tôi càng quang minh chính đại trao đổi công việc với Cố Cẩn trước mặt mọi người. Tôi biết rõ một điều: càng né tránh, càng giống có tật giật mình. Người tung tin đồn muốn tôi sợ. Tôi cứ không sợ, tin đồn tự nó sẽ nhạt.
Nhưng tôi cũng tăng tốc. Mỗi đêm về biệt thự, sau khi cả nhà tắt đèn, tôi lại mở máy tính, rà soát tiếp những gì ban ngày chưa kịp xem. Ba khoản tiền kia chắc chắn chưa phải tất cả. Tôi cần một bức tranh đầy đủ, và tôi cần nó trước khi họ kịp xóa dấu vết — vì lời cảnh cáo ở căng tin cho thấy họ đã bắt đầu ngửi thấy mùi nguy hiểm.
Biến cố ập đến vào một đêm mưa, nhanh hơn mọi dự tính của tôi.
Mười một giờ đêm, điện thoại của tôi reo. Quản gia gọi, giọng hớt hải: “Cô Hiểu, chủ tịch đột nhiên lên cơn đau tim, đang cấp cứu ở bệnh viện trung tâm. Phu nhân bảo cô tới ngay, nhưng… tiểu thư Viên dặn là không cần làm phiền cô. Tôi nghĩ cô nên biết.”
Tôi khoác vội áo, lao ra đường bắt xe trong mưa.
Hành lang phòng cấp cứu sáng trắng và lạnh. Mẹ tôi ngồi gục trên ghế, hai tay nắm chặt vào nhau đến trắng bệch. Tô Viên đứng gần cửa phòng mổ, điện thoại áp tai, đang sắp xếp cái gì đó với thư ký — bình tĩnh đến mức đáng sợ, như thể người nằm trong kia không phải cha cô ta, mà là một cuộc họp bị dời giờ.
Nhìn thấy tôi, cô ta hơi nhíu mày: “Ai gọi em tới? Bố đang cần tĩnh dưỡng, việc công ty đã có chị. Em về nghỉ đi.”
“Ông ấy cũng là bố của tôi.” Tôi nói, lần đầu tiên nói câu đó ra miệng trước mặt cô ta.
Không khí đông cứng lại một giây. Mẹ tôi ngẩng lên nhìn hai chúng tôi, miệng mấp máy nhưng không thành tiếng.
Đúng lúc đó, cửa phòng cấp cứu mở ra. Bác sĩ bước ra, tháo khẩu trang: “Chủ tịch qua cơn nguy kịch rồi, nhưng cần theo dõi đặc biệt dài ngày. Thời gian này tuyệt đối không được kích động, cũng hạn chế người thăm.”
Ngay sáng hôm sau, Tô Viên với thân phận trưởng nữ, lại được bố tôi từng ký giấy ủy quyền dự phòng từ trước, chính thức tiếp quản điều hành tập đoàn. Việc đầu tiên cô ta làm, là ban hành một quy định nội bộ: mọi hoạt động thăm nom chủ tịch phải đăng ký qua văn phòng của cô ta phê duyệt. Việc thứ hai: đóng băng toàn bộ các dự án đang rà soát số liệu — trong đó có tổ dự án của tôi.
“Để bố được tĩnh dưỡng,” cô ta tuyên bố trước ban lãnh đạo, mắt lướt qua tôi một cách cố ý, “và để công ty được yên ổn. Giai đoạn này, tôi không muốn nghe thêm bất cứ tin đồn thất thiệt nào nữa.”
Tôi đứng ở hàng cuối phòng họp, nhìn người phụ nữ đang ngồi vào chiếc ghế của bố tôi, lần đầu tiên thấy rõ hình dạng của nỗi sợ trong lòng mình. Không phải sợ cho bản thân. Mà sợ người đàn ông vừa mới tìm lại được con gái ruột kia — chưa kịp bù đắp cho nó một ngày nào — đã bị chính “đứa con gái” mà ông nuôi nấng hai mươi ba năm bịt kín mọi lối ra, cô lập hoàn toàn trong một căn phòng bệnh trắng toát.
Tôi siết chặt chiếc điện thoại trong túi áo. Trong đó là ảnh chụp ba khoản chuyển tiền kỳ lạ nhất, cùng một đoạn ghi âm ngắn tôi vừa kịp ghi lại ở hành lang bệnh viện đêm qua — giọng Tô Viên dặn thư ký: “Chuyện chuyển khoản cuối quý này, cứ theo kế hoạch cũ. Đừng để ai chạm vào hồ sơ QT.”
Tô Viên, chị muốn chơi, tôi chơi với chị. Nhưng ván này, tôi sẽ không chơi theo cách chị muốn.
Ngày thứ hai sau khi bố tôi nhập viện, tôi đến công ty như thường lệ. Vừa qua cửa thang máy tầng mười hai, tôi đã thấy không khí khác lạ: đồng nghiệp nhìn tôi rồi vội quay đi, không ai chào hỏi như mọi hôm.
Ở cửa phòng làm việc của tổ dự án, hai nhân viên bảo vệ đứng sẵn. Trương Thành đứng giữa, tay cầm một tập tài liệu, mặt lạnh như tiền.
“Cô Tô Hiểu.” Ông ta giơ tập tài liệu lên trước mặt tôi, giọng đủ lớn cho cả tầng cùng nghe. “Qua kiểm tra, chúng tôi phát hiện trong ngăn kéo bàn làm việc của cô có bản sao hồ sơ mật về dự án sáp nhập — tài liệu cấp độ tuyệt mật mà vị trí của cô không được phép tiếp cận. Cô bị tình nghi đánh cắp bí mật thương mại của tập đoàn. Mời cô thu dọn đồ cá nhân và rời khỏi tòa nhà ngay lập tức.”
Tôi nhìn tập tài liệu. Giấy trắng, bìa đỏ, đóng dấu tuyệt mật. Ngăn kéo bàn của tôi — cái ngăn kéo mà tối thứ sáu tôi đã khóa kỹ trước khi về, và sáng nay ổ khóa có một vết xước mới tinh mà chỉ cần nhìn kỹ là thấy.
“Ông Trương.” Tôi nói chậm rãi. “Tài liệu tuyệt mật mà lại để lọt vào ngăn kéo của một nhân viên thực tập, qua một đêm cuối tuần không ai trực. Ông không thấy câu chuyện này nghe rất… tiện à?”
“Cô đừng có ngụy biện.” Trương Thành cười lạnh. “Camera hành lang đã được trích xuất. Người duy nhất vào phòng này trong hai ngày cuối tuần là lao công và… thôi, mọi chuyện cứ để bộ phận pháp chế làm việc với cô.”
Camera. Ông ta nhắc đến camera tự tin như vậy, chứng tỏ đoạn băng hoặc đã bị cắt, hoặc vốn dĩ chẳng có gì đáng xem. Tôi hiểu ngay: đây là một cái bẫy dựng sẵn, và cãi nhau ở đây chỉ làm tôi trông thảm hại hơn trong mắt đồng nghiệp.
Tôi gật đầu, quay vào bàn, lấy túi xách và chiếc áo khoác của mình. Không lấy thêm một thứ gì thuộc về công ty — kể cả cuốn sổ tay tôi vẫn dùng, tôi cũng để lại trên bàn cho họ kiểm tra.
“Đồ của tôi chỉ có thế này.” Tôi nói với hai nhân viên bảo vệ. “Các anh có thể kiểm tra.”
Trước ánh mắt của cả một tầng lầu, tôi bị “mời” đi thang máy xuống sảnh, bước qua cửa xoay của tòa nhà Tô Thị — nơi một tháng trước tôi bước vào với thân phận “tiểu thư con nuôi”, còn hôm nay bước ra với thân phận kẻ bị tình nghi trộm cắp.
Ngoài trời đang mưa. Mưa xối xả, thứ mưa đầu mùa đập vào mặt kính của tòa nhà nghe rào rào.
Tôi đứng dưới mái hiên, mở điện thoại. May mắn thay — và đây là may mắn do chính tôi tự tạo ra từ trước — toàn bộ bằng chứng quan trọng nhất đã nằm trên đám mây, trong một tài khoản cá nhân không liên quan gì đến nhà họ Tô. Họ cạy được ngăn kéo của tôi, nhưng không cạy được thói quen sao lưu của một đứa trẻ lớn lên trong thiếu thốn: cái gì quan trọng, phải giữ ở ít nhất hai nơi.
Tôi không về biệt thự nhà họ Tô. Chìa khóa phòng ở đó, tôi cũng không định dùng nữa. Tôi bắt xe, về căn hộ cũ của bố nuôi ở khu tập thể phía nam thành phố.
Căn hộ hai phòng, tường đã ngả vàng, cầu thang không có thang máy. Nhưng đó là nhà của tôi — ngôi nhà thật sự, nơi có người chờ tôi về.
Đẩy cửa vào, tôi sững người.
Bố nuôi nằm trên chiếc giường ọp ẹp sát cửa sổ, sắc mặt xám xịt, thở khò khè. Bà hàng xóm đang ngồi cạnh, tay cầm khăn ấm lau trán cho ông. Thấy tôi, bà thở phào: “Hiểu về rồi đấy à. Ông ấy lên cơn khó thở từ chiều, bác sĩ trạm y tế vừa qua khám, nói tim ông cụ yếu lắm rồi, phải lên tuyến trên mổ sớm, không thì không kịp.”
“Chi phí hết bao nhiêu hả bác?”
“Bác nghe đâu… ít nhất ba trăm triệu, nếu không có bảo hiểm chi trả phần lớn hơn.”
Ba trăm triệu. Tôi vừa bị đuổi việc sáng nay. Tài khoản tiết kiệm của tôi, sau khi trừ học phí kỳ vừa rồi, còn chưa đến một phần mười con số đó.
“Không sao đâu bố.” Tôi nắm lấy bàn tay thô ráp, đầy chai sần của ông — bàn tay đã từng bế tôi qua bao nhiêu cơn sốt hồi nhỏ. “Con sẽ có cách. Bố tin con như mọi lần, nhé.”
Ông mở mắt, nhìn tôi, mỉm cười yếu ớt: “Con gái bố… bố tin.”
Đêm đó, tôi thức trắng. Một nửa đêm để sắp xếp lại toàn bộ bằng chứng về nhà họ Tô — tôi cần biến những mảnh rời rạc thành một câu chuyện mà bất kỳ ai nghe cũng hiểu ngay. Nửa đêm còn lại, tôi ngồi tính tiền và gọi điện khắp nơi vay mượn. Bạn bè đại học đứa nào cũng sinh viên nghèo như tôi. Tôi đăng ký nhận thêm việc nhập liệu thuê qua mạng, và một ứng dụng giao hàng — từ ngày mai, buổi tối tôi sẽ chạy xe.
Trong lúc đối chiếu lại bằng chứng lần cuối, một chi tiết cũ bỗng đập vào mắt tôi: trong số các tài liệu về dự án QT bị rò rỉ trên một diễn đàn nội bộ cũ của Tô Thị mà tôi từng tải về, có nhắc đến một cái tên — người tiền nhiệm của Trương Thành ở vị trí giám đốc tài chính, phó giám đốc phụ trách kiểm soát nội bộ hơn hai mươi năm trước. Ông ta là người từng công khai chất vấn sổ sách của tập đoàn có vấn đề.
Tôi lần theo cái tên đó. Kết quả khiến tôi lạnh sống lưng: ông ta chết trong một vụ tai nạn xe hơi trên đường đèo, chỉ hai tháng sau khi gửi bản báo cáo chất vấn lên hội đồng quản trị. Báo chí thời đó đưa tin vài dòng: xe mất phanh, lao xuống vực. Không điều tra sâu. Mà thời điểm ấy… là đúng một năm trước khi tôi và Tô Viên ra đời.
Tôi tìm được bản sao hồ sơ vụ tai nạn trong kho lưu trữ số của một tờ báo địa phương. Có một chi tiết nhỏ mà năm đó không ai để ý: chiếc xe gặp nạn vừa được bảo dưỡng toàn bộ trước đó một tuần — tại một gara mà chủ sở hữu đứng tên… một công ty con của gia đình Trương Thành.
Mọi đầu mối đều chỉ về một người.
Và một ý nghĩ khủng khiếp hơn từ từ thành hình trong đầu tôi, khiến tay tôi run lên khi gõ bàn phím: hai mươi ba năm trước, vụ ôm nhầm trẻ sơ sinh ở bệnh viện — nếu nó cũng không phải tai nạn thì sao? Nếu có một người đã đứng đủ gần, đủ lâu, và đủ tham, để sắp đặt cả hai việc trong cùng một ván cờ kéo dài hai mươi ba năm?
Tiếng gõ cửa cắt ngang dòng suy nghĩ của tôi. Đã gần nửa đêm.
Tôi cảnh giác nhìn qua mắt mèo. Rồi mở cửa.
Cố Cẩn đứng ngoài, ướt sũng từ đầu đến chân, áo sơ mi dính chặt vào người, tay còn cầm một chiếc ô đã gãy nan — có vẻ anh ta đã đi bộ một quãng dài trong mưa từ chỗ đỗ xe.
“Tôi tin cô.” Anh nói, không một câu thừa, nước mưa nhỏ tong tong từ tóc anh xuống. “Chuyện ngăn kéo là dàn dựng. Camera của tòa nhà bị mất đúng mười bảy phút đêm thứ bảy — tôi vừa cho người kiểm tra xong. Chúng ta cùng nhau tra vụ này. Từ đầu.”
Tôi nhìn người đàn ông mà trên danh nghĩa là vị hôn phu của kẻ vừa hãm hại mình. Trong mắt anh ta lúc này không có tính toán liên hôn, không có dò xét. Chỉ có một sự thẳng thắn hiếm hoi mà tôi gần như đã quên mất là nó tồn tại, sau một tháng sống trong căn biệt thự toàn những nụ cười hai lớp.
Tôi lùi sang một bên, mở rộng cửa. “Vào nhà đi. Anh mà cảm lạnh thì tôi không có tiền đưa anh đi viện đâu.”
Đêm đó, trong căn hộ hai phòng tường vàng của bố nuôi tôi, hai chúng tôi ngồi bên chiếc bàn ăn cũ, trải hết mọi thứ ra trước mặt nhau. Hóa ra Cố Cẩn được ông Trần — vị cổ đông lão làng từng nhìn tôi ở lễ kỷ niệm và nhắc đến mẹ tôi — âm thầm ủy thác điều tra dòng tiền bất thường của Tô Thị từ nửa năm trước. Anh đã sớm phát hiện những trò mèo của Trương Thành, nhưng thiếu một người ở bên trong, đủ gần với sổ sách và đủ động cơ để đi đến cùng.
“Cô có biết vì sao tôi chọn tin cô không?” Anh nói khi trời gần sáng. “Vì trong cả cái nhà họ Tô, cô là người duy nhất không được lợi gì từ việc tập đoàn này thối rữa. Tất cả những người còn lại, ít nhiều đều đang ăn phần của mình.”
Chúng tôi chia việc ngay trong đêm: tôi phụ trách mảng kỹ thuật — tìm đường vào hòm thư cá nhân mà Trương Thành dùng để trao đổi riêng, vì tôi từng thấy ông ta mở nó trên máy tính thư phòng; Cố Cẩn phụ trách con người — cổ đông, luật sư, và một xét nghiệm cần làm trong bí mật tuyệt đối.
Sáng hôm sau, bố nuôi tôi được chuyển lên bệnh viện tuyến trên. Tôi chạy xe giao hàng buổi tối đầu tiên sau khi rời bệnh viện, mưa đã tạnh, đường còn ướt. Mỗi đơn hàng giao thành công, điện thoại lại báo cộng một con số nhỏ. Tôi biết số tiền này chẳng thấm vào đâu so với ba trăm triệu. Nhưng mỗi đồng tôi tự kiếm được lúc này, đều khiến tôi thấy mình vẫn còn đứng vững bằng hai chân của chính mình — và đó là thứ nhà họ Tô không lấy đi được.
Ba ngày sau, mảnh ghép kỹ thuật đầu tiên rơi vào tay tôi.
Trương Thành có một thói quen xấu: ông ta dùng cùng một mật khẩu cho nhiều dịch vụ, và mật khẩu đó là ngày sinh của con gái ông ta — ngày sinh mà ông ta tưởng không ai biết, vì trên giấy tờ, con gái ông ta “đang du học và không liên quan gì đến Tô Thị”. Tôi không cần phá khóa. Tôi chỉ cần thử, bằng chính những gì ông ta tự để lộ trong các tài liệu nhân sự cũ.
Hòm thư mở ra. Và cả một thế giới bẩn thỉu hiện ra trước mắt tôi, ngăn nắp theo từng năm.
Không chỉ có kế hoạch rút ruột tài sản qua công ty QT — từng bước, từng chữ ký giả, từng khoản “phí tư vấn” được chia chác thế nào, ghi rõ mồn một. Mà còn có một thư mục riêng, đặt tên vỏn vẹn hai chữ “năm xưa”. Trong đó là những trao đổi cũ được chụp lại từ giấy tờ: về một gara xe, về một “sự cố phanh”, và về một y tá trưởng khoa sản đã nghỉ hưu với một khoản tiền lớn bất thường chuyển vào tài khoản, đúng một tuần sau ngày tôi và Tô Viên chào đời.
Tôi ngồi lặng trước màn hình rất lâu. Thì ra linh cảm của tôi đúng đến tàn nhẫn: không có tai nạn nào cả. Chỉ có một người đàn ông, vì muốn đưa con gái ruột của mình vào vị trí thừa kế của một đế chế nghìn tỷ, đã sắp đặt mọi thứ từ khi chúng tôi còn chưa biết nói. Còn người đồng nghiệp dám chất vấn sổ sách năm xưa, đã phải trả giá bằng cả mạng sống.
“Tôi cần một thứ nữa.” Tôi gọi cho Cố Cẩn, giọng khàn đi. “Bằng chứng về quan hệ huyết thống giữa Tô Viên và Trương Thành. Không có nó, mọi thứ chỉ là suy luận.”
“Để tôi.” Anh nói. “Ngày mai cô ta có buổi thử váy cho lễ đính hôn mẫu ở khách sạn. Tóc rụng trên lược chải trong phòng thay đồ — chỗ đó không có camera, và người của tôi là quản lý tầng đó.”
Ba ngày chờ kết quả xét nghiệm là ba ngày dài nhất trong tháng đó của tôi. Trong lúc chờ, một chuyện khác xảy ra: ông Trần, vị cổ đông lão làng, lặng lẽ cho người chuyển đến bệnh viện một khoản tiền đứng tên “quỹ hỗ trợ nhân viên cũ” — đúng ba trăm triệu, đủ cho ca mổ của bố nuôi tôi. Kèm theo là một mảnh giấy viết tay, nét chữ run run của người già: “Cứu người trước đã. Nhà họ Tô nợ cháu một tuổi thơ. Không phải cháu nợ nhà họ Tô.”
Ca mổ của bố nuôi thành công vào chiều thứ sáu. Tôi ngồi ngoài phòng hồi sức, nhìn qua ô kính thấy ông thở đều với máy móc xung quanh, và lần đầu tiên sau nhiều ngày, vai tôi mới thật sự chùng xuống được một chút.
Cũng trong chiều thứ sáu đó, kết quả xét nghiệm về tới tay Cố Cẩn: Tô Viên và Trương Thành — quan hệ cha con ruột, xác suất 99,99%.
Cùng một con số đã đưa tôi về nhà họ Tô. Giờ nó sẽ đưa sự thật ra ánh sáng.
Tin vui cuối cùng đến từ một nơi không ngờ: bố tôi, Tô Chấn Hải, hồi phục nhanh hơn dự kiến. Ngay khi tỉnh táo hẳn, ông đã nhận ra có điều bất thường — người đàn ông lăn lộn thương trường bốn mươi năm không dễ bị qua mặt bởi vài bản báo cáo đẹp. Qua vị quản gia già đã theo ông ba mươi năm, ông bí mật liên lạc với tôi.
Cha con tôi gặp nhau trong một phòng bệnh VIP, không điện thoại, không người ngoài, quản gia đứng canh ngoài cửa.
“Hiểu Hiểu.” Ông nắm lấy tay tôi. Bàn tay ông gầy đi nhiều, nhưng vẫn ấm. Mắt ông rưng rưng — lần đầu tiên tôi thấy người đàn ông này khóc. “Hai mươi ba năm… Bố nợ con một lời xin lỗi. Và nợ con cả một thân phận. Đáng lẽ ngày đón con về, bố phải ôm con trước mặt mọi người mà nói đây là con gái tôi. Bố đã không làm thế. Bố hèn.”
“Bố, bây giờ chưa phải lúc nói chuyện đó.” Tôi siết nhẹ tay ông, rồi đặt tập bằng chứng đã in ra lên giường. “Ngày kia, tại cuộc họp hội đồng quản trị bất thường, Tô Viên sẽ đề xuất thông qua khoản chuyển nhượng tài sản cuối cùng — cũng là khoản lớn nhất. Nếu nó được thông qua, Tô Thị sẽ bị rút ruột đến mức không cứu vãn nổi, và mọi dấu vết sẽ được hợp thức hóa. Đây là cơ hội cuối cùng để chặn lại, cũng là cơ hội duy nhất để lôi mọi thứ ra ánh sáng cùng một lúc.”
Ông đọc. Từng trang một. Sắc mặt ông chuyển dần từ nghi hoặc, sang lạnh lùng, rồi đến một nỗi đau bị phản bội sâu sắc khi ông lật tới trang cuối cùng — kết quả xét nghiệm huyết thống giữa Tô Viên và Trương Thành.
“Nuôi ong tay áo… hai mươi ba năm.” Ông nhắm mắt rất lâu. Khi mở ra, ánh mắt đã sắc như dao — ánh mắt của vị chủ tịch đã gây dựng nên Tô Thị từ hai bàn tay trắng. “Được. Ngày kia, bố con ta cùng diễn một vở kịch. Bố sẽ giả vờ bệnh tình chưa ổn, để mặc nó chủ trì cuộc họp. Để nó tự tin. Người ta chỉ lộ hết bài khi tin chắc mình đã thắng.”
Kế hoạch được chốt ngay trong đêm, chỉ có bốn người biết: bố tôi, tôi, Cố Cẩn, và ông Trần. Cố Cẩn lo phía cổ đông và luật sư. Ông Trần lo giữ chân hai vị cổ đông trung lập. Tôi lo phần bằng chứng và thời điểm xuất hiện. Bố tôi lo… đóng vai một ông già bệnh tật không còn sức quản chuyện công ty.
Tối đó, Tô Viên gọi điện cho tôi. Giọng cô ta ngọt đến phát ngán: “Em gái à, nghe nói em bị đuổi việc rồi, chị cũng khó xử lắm. Bố bệnh thế này, chị không muốn nhà mình thêm chuyện. Hay là thế này nhé: em ký vào bản cam kết từ bỏ mọi quyền lợi liên quan đến nhà họ Tô, chị sẽ nói giúp với mẹ cho em một khoản tiền đủ sống, rồi em muốn đi đâu thì đi. Chị em mình, dĩ hòa vi quý.”
“Chị Viên.” Tôi cười nhẹ. “Chị giữ sức đi. Ngày kia tại cuộc họp, em có một món quà lớn muốn tặng chị. Tặng trước mặt tất cả mọi người.”
Đầu dây bên kia im lặng đúng hai giây, rồi cúp máy cái rụp.
Y như tôi dự đoán, Tô Viên không ngồi yên. Ngay trong đêm, người của Cố Cẩn báo về: cô ta cho người liên hệ từng cổ đông nhỏ, hứa hẹn chia thêm cổ tức và “ưu đãi dự án” nếu tại cuộc họp biểu quyết thuận cho khoản chuyển nhượng. Đã có hai cổ đông nhỏ bắt đầu dao động.
Cố Cẩn chỉ cười lạnh khi nghe tin: “Cô ta đang tự trói thêm dây vào cổ mình. Mọi cuộc gọi mua phiếu đều đã bị ghi lại. Ngày kia, chúng ta không chỉ trình bằng chứng cũ — chúng ta trình cả bằng chứng mới do chính cô ta vừa tạo ra.”
Rạng sáng ngày họp, tôi nhận được một tin nhắn từ số lạ: “Rút lui đi. Nếu không, ông già nuôi cô không qua khỏi tuần này đâu. Đừng tưởng có người chống lưng là ngon.”
Tôi nhìn tin nhắn rất lâu. Họ biết bố nuôi là điểm yếu của tôi. Họ luôn biết cách đánh vào chỗ đau nhất.
Tôi chụp màn hình tin nhắn, lưu vào cùng thư mục bằng chứng — thư mục mà đêm nay sẽ được mở ra trước mặt toàn thể hội đồng. Rồi tôi trả lời đúng một câu: “Hẹn gặp ở cuộc họp.”
Trời sáng dần ngoài cửa sổ căn hộ cũ. Hai mươi ba năm bị đánh cắp. Hôm nay, tôi lấy lại tất cả. Một lần. Gọn ghẽ. Trước mặt tất cả mọi người.
Chín giờ sáng, phòng họp lớn tầng cao nhất của tòa nhà Tô Thị. Bàn gỗ dài, mười bảy ghế, mười lăm cổ đông đã có mặt. Tô Viên ngồi ở ghế chủ tọa — chiếc ghế của bố tôi — váy công sở trắng, trang điểm hoàn hảo, khí thế ngút trời. Bên tay phải cô ta là Trương Thành. Bên tay trái là một ghế trống, dành cho “chủ tịch điều hành qua màn hình” mà ai cũng biết sẽ không xuất hiện.
“Bắt đầu họp.” Tô Viên gõ nhẹ cây bút xuống bàn. “Nội dung chính hôm nay: thông qua khoản chuyển nhượng gói tài sản dự án phía Đông sang đối tác QT, nhằm tái cơ cấu trước cuối quý. Hồ sơ các vị đã có. Nếu không có ý kiến gì thêm, chúng ta biểu quyết.”
Vài cánh tay bắt đầu giơ lên. Đúng vào khoảnh khắc đó, cửa phòng họp bật mở.
Tôi bước vào. Tay cầm một tập hồ sơ mỏng và một chiếc USB.
Cả phòng sững lại. Tô Viên đứng bật dậy: “Ai cho cô vào đây? Cô đã bị đình chỉ vì ăn cắp tài liệu! Bảo vệ đâu!”
“Khoan đã.” Ông Trần, ngồi ở vị trí cổ đông lão làng, chậm rãi lên tiếng. “Cô bé này nói có tài liệu liên quan trực tiếp đến khoản chuyển nhượng chúng ta sắp biểu quyết. Nghe năm phút rồi đuổi cũng chưa muộn. Các vị thấy sao?”
Vài cổ đông gật đầu. Tô Viên nhìn quanh, nhận ra mình không thể cứng rắn đuổi người trước mặt bao nhiêu con mắt, đành ngồi xuống, mặt lạnh như băng: “Năm phút. Nói đi.”
“Cảm ơn.” Tôi cắm USB vào máy tính của phòng họp. Màn hình lớn sáng lên.
“Trước khi các vị biểu quyết,” tôi nói, giọng bình tĩnh đến mức chính tôi cũng ngạc nhiên, “xin mời xem qua những bản ghi giao dịch và thư điện tử này.”
Trang đầu tiên: ba khoản chuyển tiền theo quý đến công ty QT, dưới ngưỡng phải trình hội đồng, người ký duyệt là Tô Viên. Trang thứ hai: giấy đăng ký doanh nghiệp của công ty QT — người đại diện pháp luật là em họ của Trương Thành, địa chỉ trụ sở là một căn nhà bỏ trống. Trang thứ ba: dòng tiền từ QT chảy tiếp qua hai công ty vỏ bọc, và điểm đến cuối cùng là một tài khoản cá nhân ở nước ngoài, đứng tên… vợ của Trương Thành.
Phòng họp bắt đầu xôn xao. Một cổ đông đập bàn đứng dậy: “Viên tiểu thư, cô giải thích thế nào về chuyện này?”
“Đó là các khoản phí tư vấn hợp lệ! Mọi dự án đều có phí tư vấn!” Tô Viên cao giọng. “Còn cô ta—” cô ta chỉ tay vào tôi, “—cô ta là kẻ bị đuổi vì trộm cắp, tài liệu của cô ta có thể là giả mạo! Tôi yêu cầu dừng cuộc họp và gọi pháp chế!”
“Giả mạo hay không, nghe thêm một đoạn này rồi hãy kết luận.” Tôi mở tệp ghi âm.
Giọng Tô Viên vang lên trong phòng họp im phăng phắc — đoạn ghi âm ở hành lang bệnh viện, và đoạn ghi âm đêm lễ kỷ niệm mà tôi ghi được qua khe cửa thư phòng: “…trước khi ông ta tỉnh hẳn, chuyển nốt khoản cuối cùng đi.”
Mặt Tô Viên trắng bệch. Cô ta quay sang Trương Thành, ánh mắt cầu cứu.
Tôi mở trang cuối cùng. Hai tờ kết quả xét nghiệm ADN, đặt cạnh nhau trên màn hình.
“Tờ thứ nhất: tôi, Tô Hiểu, là con gái ruột của chủ tịch Tô Chấn Hải — 99,99%. Đây là lý do hai tháng trước, tôi được đón về nhà họ Tô với danh nghĩa con nuôi: để giữ thể diện cho người đã sống thay tôi suốt hai mươi ba năm.”
Cả phòng ồ lên. Tôi nói tiếp, không dừng lại, vì tôi biết mình chỉ có một lần duy nhất để nói hết:
“Tờ thứ hai: Tô Viên và ông Trương Thành — giám đốc tài chính của tập đoàn này — là cha con ruột. Cũng 99,99%. Hai mươi ba năm trước, không có vụ ôm nhầm nào ở bệnh viện cả. Có một người cha đã tráo con gái ruột của mình vào chiếc nôi của nhà họ Tô, để hai mươi ba năm sau, đứa con ấy ngồi vào ghế chủ tọa như hôm nay, và ký những khoản chuyển nhượng như khoản các vị sắp biểu quyết.”
“Năm xưa, phó giám đốc tài chính của tập đoàn từng chất vấn sổ sách. Hai tháng sau, ông ấy chết trong một vụ tai nạn xe được dàn dựng — tại một gara thuộc công ty của gia đình họ Trương. Toàn bộ hồ sơ vụ đó, kèm thư từ trao đổi của ông Trương Thành về ‘sự cố phanh’ và khoản tiền bất thường cho y tá trưởng khoa sản năm ấy, tôi đã gửi cho cơ quan điều tra từ tối qua. Bản sao đang nằm trong tay luật sư của ông Trần.”
“Đó là giả! Cô ta vu khống! Tất cả là giả!” Tô Viên hét lên, lao về phía máy tính, bị hai nhân viên bảo vệ giữ lại. Tóc cô ta xõa xuống, lớp trang điểm hoàn hảo nứt ra cùng vẻ bình tĩnh cuối cùng. “Là Trương Thành! Là ông ta ép tôi! Tôi không biết gì hết! Tôi lớn lên trong cái nhà này, tôi mới là người nhà họ Tô!”
Trương Thành ngồi im rất lâu. Rồi ông ta bỗng bật ra một tiếng cười khan, khô khốc, như người vừa buông xuôi tất cả sau hai mươi ba năm gồng mình.
“Viên Viên…” Ông ta nói, chậm rãi. “Đến nước này rồi, con còn đổ cho bố sao? Hai mươi ba năm, bố làm tất cả… là vì ai?”
Hai tiếng “bố” và “con” vang lên giữa phòng họp. Nặng hơn mọi bằng chứng tôi vừa trình chiếu. Mấy vị cổ đông nhìn nhau, không ai nói được câu nào.
Đúng lúc đó, cửa phòng họp lại mở ra, lần thứ hai.
Tô Chấn Hải bước vào. Không xe lăn, không người dìu. Ông đi bằng đôi chân của chính mình, vest chỉnh tề, chỉ có gương mặt là còn xanh xao sau bạo bệnh. Ánh mắt ông quét qua phòng họp, dừng lại ở Trương Thành đúng hai giây, lạnh như băng.
Ông chỉ nói hai chữ với thư ký đứng cạnh: “Báo cảnh sát.”
Rồi ông đi đến bên tôi, trước mặt toàn thể cổ đông, nắm lấy tay tôi — bàn tay ông còn hơi run, nhưng ấm và chắc.
“Nhân đây, tôi tuyên bố trước hội đồng.” Giọng ông vang khắp phòng. “Tô Hiểu là con gái ruột duy nhất của tôi, là người thừa kế hợp pháp của tập đoàn Tô Thị. Việc đón nó về dưới danh nghĩa con nuôi là sai lầm của tôi, và hôm nay tôi sửa sai. Còn đứa trẻ bị tráo vào nhà này hai mươi ba năm trước…” ông nhìn về phía Tô Viên đang gục xuống ghế khóc nức nở, giọng chậm lại, “…nó cũng là nạn nhân. Nó không chọn được cha mình. Mọi tội lỗi, để pháp luật tính với kẻ đã sắp đặt. Nhà họ Tô không truy cứu một đứa trẻ bị lợi dụng từ khi còn đỏ hỏn.”
Cảnh sát đến sau đó bốn mươi phút. Trương Thành bị dẫn đi ngay tại phòng họp, không chống cự, chỉ ngoái lại nhìn con gái mình một lần rất lâu. Vụ án sau đó được khởi tố với hàng loạt tội danh, và khoản chuyển nhượng cuối cùng kia không bao giờ được biểu quyết nữa.
Còn Tô Viên — trên đường được đưa về nhà để thu dọn đồ đạc dưới sự giám sát, chiếc xe chở cô ta gặp một tai nạn nhỏ ở ngã tư. Không ai bị thương nặng. Nhưng Tô Viên tỉnh lại trong bệnh viện với trí nhớ dừng ở năm cô ta mười tám tuổi: nhớ mình là tiểu thư nhà họ Tô, nhớ bố mẹ, nhớ cả tôi là “em nuôi mới về” — và hoàn toàn không nhớ gì về sáu năm qua, về QT, về những khoản tiền, về âm mưu nào hết.
Bác sĩ nói đó là một dạng mất trí nhớ do sang chấn tâm lý, có thể hồi phục, có thể không.
Đứng trước một Tô Viên như tờ giấy trắng ấy — người nhìn tôi bằng ánh mắt trong veo của một cô gái mười tám tuổi, còn lo lắng hỏi “chị Hiểu, sao mọi người nhìn em lạ thế” — tôi đã đề nghị với bố mẹ một điều mà chính tôi cũng không ngờ mình sẽ nói ra: “Cứ để cô ấy ở lại nhà họ Tô, với thân phận con nuôi đi. Dù sao, cô ấy cũng là người bị hại. Người phải trả giá đã trả giá rồi.”
Bố tôi nhìn tôi rất lâu. Cuối cùng, ông gật đầu: “Nhà họ Tô nợ con hai mươi ba năm. Không nợ thêm một mạng người vô tội nữa. Con nói đúng.”
Và thế là, một cách kỳ lạ nhất, hai chúng tôi hoán đổi vị trí cho nhau: tôi từ con nuôi thành con ruột được thừa nhận, cô ấy từ con ruột giả thành con nuôi thật sự. Chỉ khác là lần này, mọi thứ đều nằm trên mặt bàn, dưới ánh sáng.
Một tháng sau, nhà họ Tô tổ chức yến tiệc, chính thức thừa nhận thân phận của tôi trước toàn thể đối tác và báo giới. Tôi cũng chính thức nhậm chức phó tổng giám đốc phụ trách mảng kiểm soát nội bộ — vị trí mà người tiền nhiệm xấu số hơn hai mươi năm trước đã bỏ mạng vì nó. Việc đầu tiên tôi làm khi ngồi vào chiếc ghế ấy là cho lật lại hồ sơ vụ tai nạn năm xưa, và đề xuất hội đồng lập một quỹ tưởng niệm mang tên ông, hỗ trợ gia đình ông suốt những năm qua đã sống trong oan khuất.
Trong vườn hoa của buổi tiệc hôm đó, Cố Cẩn tìm thấy tôi đang trốn ra ngoài hít thở. Anh đưa cho tôi một bó hồng — lần này không phải ở hành lang bệnh viện, không phải trong mưa.
“Lần đầu gặp em ở bữa tiệc từ thiện,” anh nói, “anh đã bị thu hút rồi. Không phải vì chiếc váy em sửa lại. Mà vì giữa một căn phòng toàn người đang đóng kịch, em là người duy nhất không diễn.”
Tôi mỉm cười nhận lấy bó hoa. “Còn bản hợp đồng liên hôn giữa hai nhà thì sao?”
“Xé rồi.” Anh nhún vai. “Anh không cưới một tờ giấy. Anh muốn theo đuổi một con người — bắt đầu lại từ đầu, đàng hoàng, không ủy thác điều tra, không căng tin tình cờ. Được không?”
Tôi không trả lời ngay. Nhưng tôi đã không từ chối — và với một người như tôi, đó đã là một câu trả lời rất rõ ràng rồi.
Cũng trong bài phát biểu hôm ấy, tôi tuyên bố thành lập quỹ mang tên mình, chuyên giúp đỡ những bé gái yếu thế được học hành đến nơi đến chốn, và hỗ trợ tìm kiếm trẻ em thất lạc — vì tôi biết, ở đâu đó ngoài kia, vẫn còn những đứa trẻ đang chờ một tờ giấy xét nghiệm để được gọi đúng tên của mình.
“Trải nghiệm của tôi dạy tôi một điều,” tôi nói trước micro, “tài sản thật sự không nằm ở chỗ bạn có bao nhiêu, mà nằm ở chỗ bạn mang lại được gì cho người khác.”
Ánh nắng chiều rải xuống sảnh tiệc. Ở một góc vườn yên tĩnh, Tô Viên đang lặng lẽ cắm hoa — cô ấy dạo này rất thích cắm hoa, bảo là nhìn hoa thì đầu óc yên tĩnh. Thỉnh thoảng cô ấy vẫn gọi tôi là “chị Hiểu” và hỏi bao giờ “anh Trương Thành” mới đi công tác về, vì trong ký ức của cô ấy, đó vẫn là một người bác hiền lành hay cho cô ấy kẹo hồi nhỏ.
Mỗi lần như vậy, tôi chỉ cười: “Bác ấy đi xa lắm. Chị cắm hoa đi, hôm nay hoa đẹp.”
Hai mươi ba năm phiêu dạt, cuối cùng tôi cũng về đến nhà. Nhưng tôi hiểu ra một điều còn quan trọng hơn thân phận: nhà không phải là nơi người ta sắp xếp cho mình. Nhà là nơi mình đủ mạnh để đứng thẳng bằng hai chân, và đủ bao dung để không trở thành kẻ giống như người đã từng hại mình.
Một năm trôi qua kể từ ngày phòng họp tầng cao nhất của Tô Thị đổi chủ.
Trương Thành bị kết án mười tám năm tù. Tại phiên tòa cuối cùng, khi được nói lời sau cùng, ông ta chỉ xin một điều: được nhìn thấy Tô Viên một lần. Tòa không chấp thuận. Nghe nói đêm đó trong trại giam, người đàn ông đã tính toán cả một đời người ấy khóc rất lâu — không phải vì bản án, mà vì đến cuối cùng, đứa con gái mà ông ta đánh đổi tất cả để đưa lên đỉnh cao, lại chẳng còn nhớ ông ta là ai ngoài một “người bác hiền lành hay cho kẹo hồi nhỏ”.
Tô Viên vẫn sống ở biệt thự nhà họ Tô, với thân phận con nuôi, đúng như đề nghị của tôi hôm nào. Trí nhớ của cô ấy không quay lại — hoặc giả, như bác sĩ tâm lý nói riêng với tôi, có thể chính cô ấy cũng không muốn nó quay lại. Sống trong ký ức năm mười tám tuổi, cô ấy là một cô gái hiền lành, thích cắm hoa, thích làm bánh, cuối tuần lại theo mẹ tôi đi làm từ thiện ở cô nhi viện.
Có lần cô ấy cầm tay tôi, ngây thơ hỏi: “Chị Hiểu, sao em cứ mơ thấy ác mộng là em làm nhiều chuyện xấu lắm. Mơ thấy em còn hại cả chị nữa.”
Tôi cười, vuốt tóc cô ấy: “Mơ thôi. Người trong mơ không phải em.”
Tôi không tha thứ cho Tô Viên của sáu năm ký ức đã mất kia. Nhưng Tô Viên đang đứng trước mặt tôi đây không phải người đó. Phân biệt được hai điều này, chính là thứ khiến tôi khác với Trương Thành: ông ta yêu con gái mình bằng cách hủy hoại con gái của người khác, còn tôi chọn cách dừng mọi hủy hoại lại ở thế hệ của mình.
Bố nuôi tôi hồi phục rất tốt sau ca mổ. Ông nhất định không chịu dọn về biệt thự, nói ở căn hộ cũ quen rồi, hàng xóm còn rủ đi câu cá mỗi sáng. Cuối tuần nào tôi cũng về ăn cơm với ông. Có lần ông nhìn tôi mặc vest bước xuống từ xe của công ty, cười đến híp cả mắt: “Con gái bố ngày xưa rửa bát thuê ở cửa hàng tiện lợi, giờ người ta phải ngước nhìn rồi.”
Bố tôi, Tô Chấn Hải, thì chính thức lui về tuyến sau từ đầu năm. Trong cuộc họp cổ đông thường niên, ông trao lại ghế tổng giám đốc điều hành cho tôi trước sự chứng kiến của toàn thể cổ đông — kể cả hai vị cổ đông nhỏ từng bị Tô Viên mua chuộc năm xưa, những người đã đứng dậy vỗ tay lâu nhất. Hệ thống kiểm soát nội bộ mới mà tôi xây dựng trong một năm qua đã chặn đứng thêm hai vụ rút ruột quy mô nhỏ, và lần này không cần đến một cuộc họp khẩn nào cả: hồ sơ được chuyển thẳng cho cơ quan điều tra trong im lặng, kèm theo đơn từ chức của những người liên quan.
Quỹ tìm kiếm trẻ thất lạc mang tên tôi cũng vừa kỷ niệm một năm thành lập. Tháng trước, quỹ giúp tìm được bé gái đầu tiên: một em bé bị tráo đổi tại một bệnh viện tuyến huyện, được đoàn tụ với cha mẹ ruột sau mười một năm. Ngày em về nhà, mẹ em nắm tay tôi khóc không thành tiếng. Tôi nhìn cảnh ấy mà nhớ lại chính mình một năm trước, đứng trong đại sảnh nhà họ Tô, không dám khóc, cũng không dám tin.
Còn Cố Cẩn — người đàn ông từng ướt sũng trong mưa đứng trước cửa nhà bố nuôi tôi — sau một năm “theo đuổi đàng hoàng, bắt đầu lại từ đầu” như anh đã hứa, cuối cùng cũng nhận được cái gật đầu của tôi. Đám cưới của chúng tôi không tổ chức ở khách sạn sang trọng nào, mà ở chính khu vườn của biệt thự nhà họ Tô, nơi anh lần đầu đưa hoa cho tôi. Hôm đó, người cắm toàn bộ hoa cho lễ cưới, là Tô Viên.
Cô ấy vừa cắm hoa vừa hồn nhiên nói với tôi: “Chị Hiểu phải thật hạnh phúc nhé. Em cứ có cảm giác… kiếp trước em nợ chị một lời chúc phúc.”
Tôi nhìn cô ấy rất lâu, rồi mỉm cười: “Ừ. Kiếp này, em trả đủ rồi.”
Đêm tân hôn, tôi đứng trên ban công phòng mình — căn phòng khách tầng hai ngày nào giờ đã là phòng của chủ nhân ngôi nhà — nhìn xuống khu vườn còn sáng đèn. Hai mươi ba năm phiêu dạt, một năm bão tố. Tôi đã lấy lại tên của mình, nhà của mình, và cả cuộc đời của mình, mà không cần trở thành một Trương Thành thứ hai.
Người ta hỏi tôi bí quyết. Tôi chỉ cười. Làm gì có bí quyết nào. Chỉ là khi cả thế giới sắp xếp cho bạn một chỗ ngồi ở cuối bàn, bạn có hai lựa chọn: ngồi đó và khóc, hoặc lặng lẽ học cách tự dọn cho mình một bàn tiệc khác.
Tôi đã chọn cách thứ hai. Và tôi mong, mọi cô gái ngoài kia đang ngồi ở chiếc ghế cuối bàn nào đó, cũng sẽ chọn giống tôi.
— HẾT —